MAIS DEFOIS JE PENSE QU'IL PLEUT
MAIS DEFOIS JE PENSE QU'IL PLEUT
1.
- A vrai dire, ravelada le concombre (Alfred Concombre, détective privé) en s'épongeant le tintouin parce qu'il faisait fort chaud (d'ailleurs, mon oncle n'avait pas pris son parapluie), je n'en sais pas plus qu'un dindon devant une montre de plongée. Peut-être n'avez vous rien à m'apprendre sur l'étrange rapport que le jeune Robert Abat-Jour entretient avec les gaufres.
- Je vais être franche, ravelada-t-aussi Miss Lantern. Les gaufres, je les trouve fort désobligeantes ces temps-ci. Elles l'étaient déjà quand nous pensions que la gaufrette s'était suicidée en se jetant la tête la première dans la bouche de Miss Hickory-Dickory-Dock (Dac par son père et Douc par sa mère), mais maintenant qu'on a l'air de croire que ce pourrait être un gaufricide...
(Librement inspiré par un passage de « Pension Vanilos », d'Agatha Christie, qui fut publié en 1955 au Royaume-Uni sous le titre « Hickory Dickory Dock » et la même année aux États-Unis sous le titre « Hickory Dickory Death » nous ravelade Wikipédia; ah tiens fait la souris verte).
2.
« Sharpe se passa la main sur le front.
- Mon cher Poirot, la tête me tourne. Il n'y a donc personne qui ne soit capable de tuer ?
- Je me le suis souvent demandé, dit Hercule Poirot. »
(Agatha Christie, « Pension Vanilos » traduit par Michel Le Houbie, p.96, Club des Masques)
La conscience s'aiguise-t-elle comme un couteau ? Trouve-t-on si facilement aux accordéons de l'âme la rime lame ?
3.
« Du doigt, il montrait sa tête, qui ressemblait curieusement à un œuf. »
(Agatha Christie, « Cinq petits cochons » adapté par Michel Le Houbie, « Prologue »)
Du bout de la rue je vis arriver un
Doigt. Et comme il se doit
Il montrait sa tête de doigt, ce doigt (ah ça il ne portait pas de gant). Que
Montrait-il d'autre ? Ma pomme, sans doute.
Sa vélocité était grande et bientôt il fut près de moi ; autour de ma
Tête qu'il tournait, comme une guêpe, une bête
Qui ne vous quitte plus, une odeur qui vous revient. Cela
Ressemblait à un cauchemar et
Curieusement, je me réveillai et me mis assez vite
A me faire cuire, après avoir jeté cet index impertinent,
Un œuf et, bien sûr, comme souvent quand je me fais cuire un
Œuf, je songeai à Hercule Poirot, mais des fois je pense qu'il pleut.
4.
Mary Higgins Clark connaissait son métier. A chaque fois que j'ai ouvert l'un de ses thrillers, me suis fait avoir, ne lâchant le livre que lorsque le personnage menacé d'une mort toujours épouvantable était, en fin de volume, sauvé. C'est pour cela qu'j'en lis pas, de thrillers.
Je leur préfère les romans d'Agatha Christie. Je n'éprouve jamais qu'une vague sympathie pour les personnages et leur sort narratif m'importe peu, mais l'atmosphère en est inimitable, et surtout inimitables les multiples notations qui caractérisent les différents protagonistes, faisant de ses meilleures intrigues des puzzles qu'un détective improbable finit par assembler.
Il en est de même pour le cinéma. Je n'apprécie guère d'être plongé dans une histoire palpitante jusqu'à l'émoi ou engagée à se mettre en colère, et je préfère m'épater pour l'intelligence de Fellini, l'inventivité de Mocky et des meilleurs films de Godard, la poésie comique de Tati et de Jerry Lewis, plutôt que de me faire bouillir les humeurs pour des contemporains qui, dans la vie réelle, me sont assez indifférents. D'ailleurs, je ne vois pas pourquoi je devrais me désespérer de situations dont je ne suis pas responsable, les véritables responsables étant assez systématiquement au gouvernement, ou attendant plus ou moins patiemment d'y être.
Patrice Houzeau
Malo, le 26 avril 2023.